Il n’y a pas pire insulte, que de se croire meilleur que les autres.

   PAPOU 

Il parlait aux ancêtres, un chant d’éternité,

Au pied d’un arbre en fête, parcelle de rite sacré.

Il soufflait sur les braises, une larme s’écoulait,

Pour offrir a ça belle une parure dorée. 

Il s’ornait de belle plume, pour glorifier son Dieu,

Une ode a son soleil, se parent merveilleux.

Il vivait de magie et dansait pour la paix,

Ces pieds foulant la terre, caressant l’être aimé. 

Il a voulu bien faire, pourtant il l’on lâché,

Pour allé vers le père, on le disait allier.

Il est mort sans partage, ils n’ont même pas pleuré.

Abandonné sur place, un être s’est envolé.

                       « Il a su de suite qu’il fallait sourire, les larmes servent juste à retenir ».      

            « Passé, présent, futur trois mots qui ne sonnent plus. Seul dans ça hutte, il a voulu s’enfuir ».

- J’ai écris ce texte il y a déjà quelque années après avoir vu un reportage sur des pasteurs missionnaires qui avaient l’ordre de convertir des Papous.

- Ils les sont tués, non pas avec des armes, mais avec leur croyance.